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A tous mes amis : hoi !

Le nom de ce blog résume bien mes intentions : No Harm Meant.

Il s'agit tout simplement d'un cheminement personnel à travers la peinture. Ma peinture. Une expression sans aucune prétention, mais dans laquelle je me livre. Forcément.

Mais toujours sans aucune intention de nuire. Vous voyez, je vous épargne même une recherche fastidieuse dans vos dictionnaires en vous livrant la traduction du titre de mon blog.

Tout en restant malicieux : don't keep out of Harm's way, please !

Surtout pas ! En effet, vos commentaires et vos impressions m'intéressent vraiment beaucoup. Pour être honnête, je pense même qu'il s'agit là de l'ultime plaisir de ma peinture...

A très bientôt donc,

Amicalement,

H.D.

P.S. : no Harm done ?

En fait, j'avais le tableau suivant en tête, mais je n'osais pas me lancer tout de suite, de peur de (me) décevoir. En effet, je ne connais pas de supplice plus profond que d'être peintre inspiré sans talent devant une toile blanche, cet espace vierge qui renvoie sans cesse à son impuissance créatrice et qui rend tout humble...

Un animal un peu mythique, mi-chat, mi-hibou, entouré de signes primaires et primitifs, les premières expressions de l'homme. A croire que je ne suis jamais sorti de ma caverne !

En fait, je pense que cette image - directement sortie du cauchemar déclencheur de toute cette expérience picturale que j'ai dû faire pendant cette fameuse nuit du dimanche au lundi - reflète en partie notre chatte, Praline. En effet, je travaille à domicile et elle a l'habitude de sortir et de rentrer par la fenêtre de mon bureau (elle est même assez agaçante, car elle est capable de sortir par la porte d'entrée, de faire le tour de la maison et de rentrer aussitôt par la fenêtre du bureau, me voyant assis devant mon ordinateur). Le rebord de la fenêtre de mon bureau est même devenu son poste d'observation préféré, car il permet de surveiller le chemin d'accès menant à la maison... et les agissements de son maître à l'intérieur.

En plus, elle a l'habitude de se dresser sur les pattes arrière et de faire des patins sur la vitre (au grand dam de ma femme, d'ailleurs, car par la même occasion, elle laisse des traces). Il y a des jours que je lui ouvre la fenêtre des dizaines de fois...

J'ai tout simplement peint sa tête, telle que je la vois fréquemment derrière la vitre, en train de me scruter. Je la compare parfois à ma propre conscience, mon alter-ego felin... 

Mais - et c'est bien là la première découverte de mon parcours pictural - la réalité ne m'intéresse pas. Alors pas du tout. J'aurais pu la prendre en photo, tout simplement, au lieu de faire un tableau ! Il fallait donc que je lui donne un bec, pour que l'animal intrigue et devienne légèrement inquiétant. Une sorte de déesse, en quelque sorte, faisant naturellement l'objet d'un culte.

La main est évidemment la mienne, apposée pour m'approprier l'objet de ma vénération et les pétales sont des empreintes de mon pouce. Le poisson est un animal religieux par excellence, surtout quand il est pourri. La ligne ondulante sépare deux mondes. Deux univers de peinture, également. Traversant cette zone de transition, ce no man's land pictural et spirituel, un couple de bienheureux, s'élançant vers leur petit coin de paradis pour rejoindre les autres élus. Comme sur les pièces d'autel d'antan, en quelque sorte. Je pense que le reste parle pour soi... 

Je considère qu'il s'agit de mon premier vrai tableau et je l'ai signé. Entre parenthèses, pas évident non plus, de trouver sa signature ! J'ai tout essayé, même la signature que j'appose en bas de mes chèques ! Finalement, je pense que mes initiales correspondent les mieux à mes aspirations : H.D. - en toute simplicité ! Tout en offrant des garanties suffisantes en cas de subtilisation et d'utilisation frauduleuse de mon chéquier...

Voici donc, de guerre lasse, le troisième volet du triptyque à la sauce H.D. :  

Le retour à la vie quotidienne, prosaïque et souvent affligeante : un objet usuel, tout juste décoratif par quelques touches de fantaisie - les petites fleurs autour du miroir et les losanges.

L'art qui perd toute portée religieuse et sublime (je parle en termes généraux, là, et ne vise aucunement mon cas personnel !) pour devenir banal.

Avec son lot de déchirements, tels que les voyages, avec le post-it rose indiquant l'horaire du train.

La dure réalité vécue par ma fille aussi, par des rappels à l'ordre sous forme d'autres pense-animaux et injonctions : "donne à manger au cochon d'Inde", "range ta chambre" - les contraintes de la vie quotidienne et de l'autorité paternelle. Le nom de ce petit animal de compagnie ? Kiwi ! Je vais le peindre un jour, je vous promets ! Il (ou plutôt elle : nous avons tellement scruté son ventre avec inquiétude dans les semaines qui ont suivi son intégration dans le foyer familial qu'aucun doute n'est plus permis), elle, donc, était cardiaque et je l'ai trouvée un beau matin les quatre fers en l'air et les incisives en avant. Je l'ai enterrée dans le jardin (selon la version officielle)...

Sans oublier les clés du coffre-fort de l'inspiration du peintre ! Et les élastiques pour la contenir !

Avec en plus donc ce miroir si cher aux anciens, dans lequel se reflète l'image du peintre : vanité des vanités ! Car n'oublions pas que l'acte de peindre découle également du désir de s'approprier une certaine forme d'immortalité. Sinon, qui penserait encore à moi après ma disparition ? Certainement pas cette saleté de chatte, dont le regard me nargue sans cesse et qui continue à hanter mes cauchemars !

En effet, je suis encore à des années de lumière de toute tentative d'autoportrait. Estimez-vous heureux. Quoi de plus simple, alors, que de se regarder dans un miroir, bien masqué en hauteur pour que le reflet reste supportable ?